EL
ENCAJE.
A
ver Mariano, que así te he dicho que no, que así no me gusta, no
insistas, que ya te he dicho que mejor de la otra forma.
Pero
Cuqui y qué más dará, así ya va bien no? Mira que hasta para esto
nos tengamos que pelear. Cariño así es como me gusta a mí, de la
otra forma, es que no puedo, me quedo sin fuerzas...
A
ver quita….
Ala,
vés, ya encajó. Mira que sois flojos los hombres.
Lola
Ruiz Jurado
ENCAJE- TETRIS
Subí la colina por la ladera norte hasta la parte más alta, allí una redondeada cresta se aplanaba un par de metros hasta volver a caer por la ladera sur. Era el sitio perfecto para capear el temporal que el destino me había preparado, una vez más, en forma de juego. Un juego en el que caían piezas desde el cielo, de diferentes colores y formas pero todas con la intención de ocupar mi espacio vital. Si me concentraba lo suficiente, podía girarlas y moverlas en el aire con un giro de muñeca, todo para conseguir que al llegar al suelo se apilaran de forma correcta, no había mucho sitio, así que encajar bien las piezas era fundamental, y no sólo por la forma, el color era importantísimo, ya que cuando el encaje cromático era el adecuado, las piezas desaparecían por arte de magia y dejaban espacio libre para otras nuevas, eso si, , como en la vida, las piezas nunca dejaban de caer.
Rafa
BOLERO DE RAVEL
(dedicat a les puntaires d´Arenys de Mar de la meva infància)
La meva mare puntaire a la riera d’Arenys em va ensenyar a somiar. La meva paciència
també em venia d’ella però sense aprendre-la. La meva dedicació al disseny de llenceria estava escrit en la cadena genètica en un dels punts més recòndits de la blonda de la cadena d’ADN. Ja de joveneta el meu subconscient em tararejava el “Bolero de Ravel” però al ritme sonor
que fan els boixets frenètics de les mans actives de les ancianes puntaires del Maresme.
Així, mentre baixava amb la Renfe a Barcelona a estudiar al ESDI i mentre mirava el mar, dissenyava picardies vermells a ritme de bolero. La meva mare em va empènyer en la meva fita
i orgullosa de la tradició puntaire modificada generacionalment, em va transmetre totes les connotacions
de la blonda. Artesanal, delicada, subtil, penetrable,
fresca, personal, íntima, intransferible, insubstituïble, insinuant,
sensual, intel·ligent i difusa. Adonant-me de tots aquests adjectius que de per si deixaven petjada i empremta vaig
ser incapaç de crear un negoci de roba íntima comercial en el que les peces de llenceria no portessin
alguna part de blonda. També vaig decidir que no volia obrir una botiga accesible al públic. El grup puntaire
de la meva mare era de caire discret, treballador, català i artesanal i jo no volia oblidar
la seva inspiració. Vaig triomfar
en una nova visió de negoci solament coneguda a través del reconeixement de l’art intimista reconegut pels mateixos grups que decideixen
acudir a esdeveniments a bars i restaurants clandestins. No hagués pogut
ser d’una altra manera, perquè
a cap dona se li acudiria baixar-se o deixar-se baixar un tirant amb
la marca B.Ravel by BCN de manera pública i no privada, donçs el Bolero sols s’escolta monòtonament en entorns molt particulars.
Susana
ENCAJE
La
mantilla de precioso encaje cubría su cabeza y su cara. Llegaba
hasta el suelo por su espalda. Era tan blanca que casi deslumbraba,
como su vestido de novia, también de blonda, que se arrastraba por
las escaleras de la iglesia.
Ella
entraba por la puerta de la capilla del brazo de su padre, el
todopoderoso alcalde del pueblo. Iba muy bien custodiada por sus
cuatro hermanos que no la perdían de vista y andaban detrás de
ellos. Solo ella se percató de mi presencia. Pude ver sus ojos
tristes unos segundos, a través de la finísima puntilla blanca, que
había sido también el velo de novia de su abuela, rica heredera de
estas tierras.
La
iglesia estaba abarrotada de personas ilustres e intocables, con
inmenso poder sobre la comarca. Ellos decidían nuestro destino.
El
olor a cirios y a flores llegaba hasta mi, que estaba camuflado en un
rincón, vestido lo más discretamente posible, con mi abrigo y
sombrero tapándome media cara. Habría sido muy peligroso que me
reconocieran.
Al
finalizar la ceremonia salió ella de la mano de su marido, un hombre
de “la familia”, con gran influencia en la zona y amigo de su
padre. La mantilla de encaje, ahora dejaba al descubierto su cara de
muñeca. Cayó sobre la pareja, una lluvia de flores y arroz,
mientras el sonido de los fuegos de artificio, asustaba a las palomas
que salían volando por encima del gentío. La pareja entró en un
gran coche blanco, destapado, adornado con lazos rosas.
Fue
la última vez que la vi. Con el vehículo en movimiento, ella tiró
su ramo de novia a los asistentes que se abalanzaron para cogerlo, y
al pasar cerca de mi, dejó caer uno de sus guantes calados, con una
nota en su interior que decía: te quiero y siempre te querré. Un
beso. Tuya.
Cogí
el guante y lo conservé siempre como testimonio de nuestro amor y
entre la gente desaparecí.
Laia
EL ROBO DEL MANTEL DE ENCAJE DE BOLILLO
Marta Riera contrariada cierra el
cajón del armario de la sala del comedor, no ha encontrado lo que
buscaba, el mantel de encaje de bolillo que usa sólo para ocasiones
especiales. Lo quería para poner la mesa del próximo almuerzo por
la celebración de la primera comunión de su nieto. El mantel ha
estado en la familia durante dos generaciones, es un mantel de alta
calidad, hecho en Almagro, para ella es una pérdida irreparable y
quiere recuperarlo.
Se va a la sala de recibir, se sienta
en el sofá y con ansiedad comienza a pensar - ¿cómo ha ocurrido,
quién se lo ha robado?-. Llama a Carmen, así se llama la asistenta,
que tiene muchos años trabajando por horas con la familia, le cuesta
creer que ella se lo haya robado - por favor puedes venir, quiero
hablar contigo, -la asistenta, que estaba en el habitación contigua
a la sala, se acerca - que desea señora Riera- por favor, sabes
dónde está el mantel de encaje, por qué lo he buscado y no lo
encuentro- no señora no se nada, ¿no está donde siempre, en el
armario? –No, ahí no está- con cara de desconfianza le sigue
preguntando- seguro que no sabes nada, no lo habrás movido de sitio
y no te acuerdas, por favor has memoria- nerviosa responde la
asistenta - no señora, yo no sé nada del mantel- bueno, bueno-, con
tono serio, la Sra. le ordena, -continua con la limpieza, ya
aparecerá-
En la casa solamente viven su marido,
Rafael, y ella, es un piso pequeño, viene muy poca gente a
visitarlos: su único hijo, Manuel y la nuera, Laura, y dos amigas,
Lilian y Vilma, vecinas del edificio. ¿Quién habrá robado el
mantel? ella sospecha de su nuera, no se llevan muy bien, la última
vez se enfrascaron en una discusión muy fuerte por el nieto. A la
Sra. Riera no le gusta como su nuera trata al chico, le molesta que
sea tan severa con él y que su hijo, no la contenga- ¿no será que
por molestarme se llevo el mantel? o ¿tal vez fue Rafael?, que
siempre me está maltratando por que ya no lo quiero y lo que quiero
es que se vaya del piso; la última vez que usé el mantel fue en mi
cumpleaños hace casi un año, ¿cuándo se habrá producido el
robo?- estas interrogantes y reflexiones pasan por su mente.
Sentada en el sofá la Sra. recibe una
llamada por el móvil de su vecina Lilian, después de los holas le
comenta – me han robado un mantel que aprecio mucho y me da la
espina que fue mi nuera- y afirma - ella no me quiere-. La vecina
tratando de calmarla le responde - No chica, debe haber otro motivo,
debe estar en algún sitio que no recuerdas – No, no hay otro
motivo - , responde, - estoy segura que me robaron el mantel-.
En una gaveta del armario de la
habitación, dónde la Sra. Riera guarda las facturas, en el fondo,
traspapelado, reposa un resguardo de tintorería que tiene anotado:
mantel de encaje de bolillo, cliente, fecha y monto, con un pie de
página en letra pequeña: Si pasan más de dos años sin retirar
la prenda el cliente pierde la propiedad de la pieza.
Jesús (Manaure)
