martes, 28 de abril de 2009

LUNES, DILLUNS, MONDAY......

UNA ALTRA VEGADA ÉS DILLUNS??!!

Una altra vegada és dilluns??!! Avui m´he despertat sense que sonés el despertador. Sempre el tinc posat a les set, i així tinc temps de fer la dutxa i esmorzar tranquil.lament abans d´anar cap a treballar. Però avui no em feia falta. De fet, si vull, ja no hauré de llevar-me cap dilluns més a les set. Ni dimarts, ni dimecres…

Fa dos mesos vaig enviar tres cartes per participar en el sorteig d´ “Un sou per a tota la vida” que cada any fa l´empresa que comercialitza el cafè soluble del qual sóc consumidora habitual des de fa un pila d´anys. Mai he tingut sort en aquests concursos, però pel que sembla aquest any sí que ha estat el de la meva sort. Quan em van trucar per comunicar-m´ho no m´ho podia creure! I era veritat! Veritat de la bona, com deia la meva àvia! Total! Que després de païr-ho vaig començar a pensar en com encabiria un fet com aquest en la meva vida. Primer vaig fer uns quants números i em vaig assessorar amb un bon advocat laboralista i el gestor de sempre. I no us penseu, la decisió va ser molt fácil. Quan fas un horari de vuit a vuit, encara que ben pagat, però amb un cap i uns companys i col.laboradors que sempre rondinen, la balança es va inclinar cap el cantó del viure una mica millor amb una mica menys. Prou viatges, prou reunions aborrides, prou haver d´aguantar les queixes de gent que es queixa perquè sí…

M´he fet un nou pla de vida, i avui dilluns, començo.

Una altra vegada és dilluns!! I avui ho dic contenta!

Montse Butterfly


ASTURIAS, PATRIA QUERIDA

¡Pobre lunes!. El día más odiado a nivel general por la menguante población activa del país es, según Wikipedia, el segundo día de la semana en el calendario gregoriano y el primero en el calendario laboral, según pensarán algunos, dictaminó algún cabrón o cabrones que no trabajaban ese día ni posiblemente ningún otro. El nombre “lunes” proviene del latín Dies Lunae, o ‘Día de la luna’, y los únicos refranes referentes que se pueden encontrar son dos tan irrelevantes como “Los lunes ni las gallinas ponen” y “El lunes, día de caldo”.

Todo esto no viene a cuento de nada, así que contaré el lunes que vivió la semana pasada, un honrado trabajador asturiano que tiene 26 años, se llama Nestor y vive en casa de sus padres en la calle Campoamor de Avilés. Trabaja por su cuenta de alicatador a destajo en pisos en construcción, de lunes a viernes, y gana suficiente como para poder exprimir al máximo el fin de semana con su novia y sus amigos. El viernes a las 6 de la tarde, recogió sus herramientas al finalizar su jornada laboral, tomó un par de cervezas con la cuadrilla de la obra, montó en su flamante utilitario rojo turbo 18 cilindros tuneado, y se fue directamente a casa a ducharse, cambiarse y maquearse. Salió de casa a las 21 horas, remontó en su coche, pinchó un CD de electrojungle, recogió a su novia, recogió a dos amigos y subió el volumen del CD para avisar a los porteros de la discoteca “El ring” de Gijón que iban para allí. Después de un lapsus, salieron los cuatro de la disco con los ojos de avanzadilla, el lunes a las 5 de la mañana, el coche les encontró a ellos una hora más tarde, montaron en él, pincharon un CD de technopunk y subieron el volumen para avisar a la gente del barrio de Avilés donde vivían, que volvían de Gijón; dejó a sus dos amigos en el portal de su novia, dejó a su novia en el portal de sus dos amigos, y se fue directamente a su casa a desmaquearse, ducharse y cambiarse. Recogió las herramientas y salió de casa a las 6’30 horas; olvidó donde había aparcado el coche y se fue andando; se tomó un carajillo en un bar abierto, pagó y dejó una generosa propina de la vuelta de los 50 euros; se confundió de obra y alicató la garita del vigilante; acabó la jornada, cogió el autobús equivocado y apareció en la otra punta de Avilés; entró en un bar, se tomó un cubata y dejó empeñada la caja de herramientas porque no encontraba los 50 euros que llevaba y el dueño del bar era aficionado al beisbol; se puso a caminar, pasó por un parque y se sentó a descansar en un banco,donde se quedó dormido y se le meó un perro. Despertó el martes a las 3 de la mañana porque hacía un frío que pelaba,le habían robado las bambas, y una jauría de perros vagabundos le estaban olisqueando la pernera del pantalón.

Josean


UN DILLUNS QUALSEVOL

Era dilluns. Era dilluns com podia ser qualsevol altre dia, dimarts, dijous. Podia haver estat qualsevol altre dia i podia haver estat qualsevol altre persona asseguda al meu lloc rodejada d’altres persones qualsevol, persones que aquell dilluns 3 de març del 2020 estaven a qualsevol lloc menys en aquell bar.

Deu anys de crisi, d’aldarulls i violència i ja no t’espantes per res. Bé, sí que t’espantes, però ja no reacciones. Si veus algú amb problemes penses, jo també en tinc, i si els problemes venen cap a tu tampoc fas res, molt pitjor no és pot estar.

No reacciones per res, però sempre hi ha excepcions. I aquells dos joves eren una excepció. La cara de por del noi ros, aquell cos tan rígid i aquells ulls que no podien mirar res més d’un segon. Si hagués entrat sol potser no l’hagués mirat dos cops, tanta era la por d’aquells dies. Però davant seu anava el pel roig, més baixet, però molt més alt, és movia amb aquella seguretat tan mancada de dubte que tan sols pot sortir de la inconsciència més absoluta. No es tocaven i així i tot jo vaig veure ven clar aquell dogal amb el que l’un arrossegava l’altre.

Dilluns, i jo portava dues hores rascant el sucre del fons del cafè, només per no estar passant fred al carrer. I hagués estat tres hores més així, però mentre el meu cervell es quedava perplex mirant aquell parell, el meu cos va reaccionar i es va llençar a terra darrera la maquina escurabutxaques.

Ho vaig veure tot per el mirall de la paret, però hagués preferit no veure res. Vaig veure la por paralitzar finalment el noi ros que es va aturar amb cara de suplicant, i fins a mi va arribar l’olor dels seus excrements quan es va cagar a sobre. Vaig veure el menyspreu a la cara del pel roig i com treia la pistola. Amb un somriure d’orella a orella disparà a la cama del seu amic per què no es pogués moure més i li arrencà de la ma el detonador de la bomba.

Vaig despertar una setmana desprès de l’explosió, un altre dilluns. Tenia temps de sobra per pensar amb tranquil·litat, no em podia moure i m’havia quedat sord. Podia pensar en qualsevol cosa però no em podia treure del cap aquelles dues cares. La cara de qui descobreix massa tard que no està disposat a renunciar a tot per uns principis que ni tan sols son seus, i la cara de qui descobreix el plaer salvatge de renunciar a la pròpia vida i a qualsevol principi que es poguí tenir per tal de tenir les vides dels altres en les seves mans.

HermanFV


LA CLASSE DELS DILLUNS

Avui com cada dilluns he tingut classe d’anglès amb el grup de batxillerat nocturn. Aquesta nit hi havia pocs alumnes, ell si que hi era, no falta mai a les meves classes, està sempre allà assegut a segona fila, molt a prop meu . En un moment hi havia tant silenci que gairebé podia sentir la cadència de la seva respiració.

Jo mentre explico, fent un esforç per centrar-me en el tema, el miro de tant en tant i comprovo que ell em segueix amb la mirada, no es perd cap dels meus moviments, de vegades em fa alguna pregunta i jo m’altero encara més, em quedo enganxada als seus ulls una bona estona, com si no pogués apartar la meva mirada de la seva. M’agrada com em parla, com em mira, crec que al seu costat em sentiria segura, còmoda. Recordo un dia a principi de curs que va entrar un abellot per la finestra, tota la classe es va esvalotar i van començar a cridar, jo no sabia com fer-ho per aturar-los, ell sense dir res va anar cap a la finestra, no sé cm va agafar l’animalet i el va portar al carrer, un altre l’hauria aixafat al pobre bitxo, ell no li va malmetre ni un ala, quan va tornar amb la mirada semblava que em volgués dir, no et preocupis, amb mi estàs segura. Aquell dia em va acabar de seduir.

Quan ha acabat la classe he dit: Potser el proper dilluns serem més gent i sinó no importa, en realitat amb tu i jo ja en tindria prou, això últim només ho he pensat.

Maite


06:00

Me agarró por los tobillos con firmeza mientras yo reprimía un grito de sorpresa. De un tirón, casi me tira al suelo, por fortuna pude mantener el equilibrio hasta sostenerme, más mal que bien, en una silla. La cabeza me daba vueltas como si, tal como hacía cuando era niña, hubiera estando girando sobre mi misma hasta marearme. La migraña y la boca seca me hicieron pensar en una resaca, ¿bebí ayer noche?, no, para nada, no salí en todo el día de casa. Otro tirón y esta vez se salió con la suya, caí de espaldas al suelo y recibí un tremendo golpe en mi dolorida cabeza, ¡Ay! ¡Sólo me faltaba esto!

Un puñetazo en el estómago me hizo doblar sobre mi misma, uggg! Sin fuerzas para resistirme me quedé hecha un ovillo en el suelo. Tenía que alcanzar la puerta y escapar de ahí lo antes posible, si conseguía llegar al baño estaría a salvo. Incapaz de levantarme me arrastré como pude con la barriga pegada al suelo, entre playmobils abandonados y bambas olvidadas. Por cierto, tendría que volver a pasar la aspiradora, pensé. Tocaba ya con la yema de los dedos la puerta del lavabo, un poco más, un último esfuerzo y lo conseguiría. Venga, me dije, en cuanto puedas ducharte y asearte serás capaz de vencer a este beligerante lunes.

Ginebra


NUESTRO LUNES

Fin de trayecto.

No pensé que sería un suspiro.

Ahora sé que el amor duele, pero no me arrepiento de haber subido a este tren y haber disfrutado cada segundo del camino.

Me enseñaste a parar el tiempo atrasando las agujas del reloj y a acelerarlo a una velocidad vertiginosa.

Inventaste los lunes para mi, el día en que todo renace y empieza de nuevo.

Conseguiste que mi mundo girara en torno a ti.

Mis manos, mis ojos, mi boca y mi cuerpo eran tuyos. Mi razón se volvió loca y se fundió con tu calor.

Pero estas cosas, ya sabes, tienen fecha de caducidad.

Podríamos bailar juntos una eternidad y no conseguiría seguir tu ritmo.

Podría saltar contigo y no llegaría tan alto como tu.

Podríamos cantar juntos y mi voz no se oiría nunca.

Tengo que volver a ser yo y para eso solo puedo hacer una cosa. Bajar del tren.

Bajar del tren y ser capaz de inventar mis propios lunes.

Lunes que al inicio me recordarán a ti, con un dolor extremo y profundo, pero que poco a poco los haré míos, para poder seguir con mi vida y disfrutar de sus segundos, minutos y horas, tal como tu me enseñaste.

Sólo te pido una cosa. No me contestes amor.

Luna

Eva


EN PEDAZOS

“Técnicos comerciales, 25-40 años…” No, este tampoco…y trazó con el rotulador rojo una línea sobre el anuncio. Levantó la mirada y contempló la cafetería, tranquila en aquella hora de la mañana, antes del descanso de los oficinistas. Le gustaban el aroma del café recién hecho y el leve rumor de las charlas. Cuanto tiempo hacia de su último café…cuatro semanas, seis? Otro gasto superfluo caído, como hojas marchitas en el suelo.

“Vendedor, buenas comisiones…” Este podría ser…y con el rotulador azul trazó un círculo. Seguramente otra deprimente trabajo llamando a puertas para nada, pero al menos no limitaban la edad. Entraron unos jóvenes bien vestidos, pidiendo desayunos completos, lujos diarios. Se acarició la solapa del traje, consciente del cuello gastado y el corte ya anticuado. Esta mañana presentaba su curriculum por allí cerca…un traje viejo y una sonrisa, los restos del naufragio, pensó

“Personal de almacén, horario nocturno…” Porqué no? …sonaba mejor que vender puerta a puerta. Nunca trabajó de noche, pero a tantas cosas les podría poner el nunca delante…que importa una más? Alzó la vista y observó al grupo de oficinistas, hablando animadamente sobre sus fines de semana. Notó una punzada de amargura al reconocerse en ellos, tiempos lejanos, tiempos ingenuos.

Miró la calle a través del cristal, el ajetreo de una mañana de lunes, la urgencia de la vuelta al ritmo diario. Se sentía ajeno a todo ello, ajeno al mundo que se movía a través suyo, sin tenerlo en cuenta, como si ya no ocupara un espacio en él. Se sentía robado, secuestrado, victima de un delito invisible pero más dañino que a punta de navaja. Abducido del mundo, despojado de todo, hasta de la angustia por terminar un fin de semana.

Por un momento deseó ser Javier Bardem, lanzar una piedra contra cualquier farola y romperla en pedazos, como su existencia. Deseó que esa piedra fuera su tarjeta de presentación, su curriculum, su prueba de vida. Un grito sólido con el que golpear los oídos de todos, y obligarlos a mirarle…Estoy aquí!!

Se sorprendió mirando ausente al vacío. Tomo un sorbo de café, ya frío, y volvió a centrarse en el diario. Veamos…rojo o azul?

Toni

miércoles, 15 de abril de 2009

En metro i en bus

GLOBUS

Va sortir de casa i va baixar pel carrer Horta fins a la plaça Eivissa. Havia d´anar a la facultat i la ruta habitual era agafar la línia blava fins a Sants Estació i allà canviar a la línia verda fins a Palau Reial. Tot plegat entre tres quarts d´hora i una hora de camí. No sabia si el trobaria o no, però sempre hi pensava. Habitualment li feien angúnia, i no li agradaven gens els pidolaires que passaven pels vagons cantant, tocant l´acordió o venent mocadors. Però aquell noi era diferent, mai havia sentit que demanés res. Per l´accent, havia deduit que venia d´un país de parla anglesa, i no sabria dir-ne l´edat perquè duia la cara mig pintada i roba una mica fluixa. Entrava al vagó amb dos o tres globus inflats, els llençava amunt i animava a la gent a no deixar que toquessin el terra. Normalment els viatgers s´ho prenien amb humor i mig rient per sota el nas, i com qui no vol la cosa jugaven una estona amb els globus fent cas de les paraules del noi. Només aleshores s´adonava de les cares sèries i trascendents que feien tots abans que el noi els fes jugar amb els globus.

Qui arribava a terme després d´haver jugat uns minuts sortia del vagó amb un somriure als llavis, i potser alguna cosa d´aquelles que moments abans semblava molt important, ara ja no ho era tant.

No sabia els motius pels quals aquell noi feia allò, perquè ni demanava diners ni la gent li´n donava. Pensava que potser feia alguna tesi doctoral i volia averiguar si els usuaris de la línia blava eren més riallers que els de les altres línies. També podria ser que fos un altruista optimista i feliç que volia fer que persones aparentment tristes comencessin la seva jornada amb una mica més d´al.legria.

Mai però es va atrevir a preguntar-li i la resposta no la sap.

Montse Butterfly


LES MANS


Les mans de l’home van tancar el llibre i el van fer reposar damunt les cames. Amb la seva veu dolça i greu, les vocals arrossegades i el só nasal de les consonants saludà l’anciana que tot just s’asseia al seu davant.
L’autobús acabava d’arrencar de la parada i continuava la seva ruta. La conversa transcorregué amena. La dona l’inquiria sobre la família i li parlava de com se sentia, del seu estat d’ànim, indicava al seu interlocutor que se li trobava a faltar; parlava dels seus néts i de les activitats que hi feia…
Era una tarda de primavera i a través de les finestres el sol lluïa als carrers: les portes de les botigues s’obrien i tancaven al pas dels compradors; cinc joves xerraven asseguts a un banc; una parella es besava amb fruïció; dos nens corrien cridats per la seva mare; se sentia el soroll d’una obra propera, el clàxon d’un cotxe; el semàfor en vermell…
La veu de la dona vitalista i enèrgica se escoltava a l’interior de l’autobús i apaivagava el cansament del fi de jornada, el tedi i la rutina. La conversa omplia el buit; semblava haver-se fet un silenci i tot orelles; era l’únic que tenia importància: el món restava aturat i no hi havia espai pels records.
Les mans brunes de l’home, que contestava en un tó afable i trànquil, es movien damunt del llibre. L’obrien i el tancaven sovint. Els dits repiquetejaven la portada. Un dit cec s’escolava entre els fulls i resseguia les lletres mudes. Impacients, les mans mostraven el desig de submergir-se en la lectura, d’evadir-se, de continuar el viatge interromput que l’havia retornat a la quotidianitat.
L’autobús s’aturà en una nova parada i la Marta descendí amb un somriure: durant uns instants s’havia reconciliat amb la seva vida."
Montse 08


LIBERTAD


No me he equivocado, el 57 me lleva derechito a la Barceloneta, destino Iván, mi nieto.

Que suerte he tenido, aún no puedo creerlo, nadie se ha dado cuenta de mi marcha.

Lo único que echaré en falta son las conversaciones con Inés, y a su carita de porcelana, con esos grandes ojos negros que desconciertan a cualquiera.

¿El 57 seguro?

No me voy a preocupar más.

Qué rara es la gente aquí dentro, nadie habla ni se mira, temerosos de cruzar la mirada, como si su pensamiento fuera a ser robado con un simple aleteo de pestañas.

¿Habré cogido el 57?

No puedo haberme equivocado, llevo puestas las gafas de ver.

Me voy a relajar.

Eso sí, cuando las brujas de las pastillas se den cuenta de mi ausencia.... bueno, pero en tal caso yo ya estaré lejos, muy lejos.

Si las cosas no te gustan debes cambiarlas, tomar una decisión, eso decía mamá, ¿mamá?, ¿o era papá?

Ahora que pienso ¿era el 57 o el 47?

Me empieza a doler la cabeza. La primera opción es la que cuenta.

¡Luis! No recuerdo haberme despedido de él, no se que haré sin sus partidas de mus y menos sin sus sabios consejos.

¿Esta debe ser mi parada? Es la número 7, espero no haberme descontado.

No, seguro que no.

Juan descendió torpemente del autobús y se acomodó en uno de los bancos cercanos.

Cerró los ojos para disfrutar del tibio sol de la mañana y sin pensarlo dos veces entonó un curioso y cadencioso cántico.

Libertad, libertad, libertad..........

Eva


UNA HISTORIA DEL METRO

Una música provenía del fondo del vagón del metro, sonaba como la música de un acordeón, pero con el ruido y el varullo de la gente me resultaba un poco difícil reconocer el instrumento. Poco a poco la música se iba acercando y por fin pude identificarla: efectivamente, se trataba de un acordeón. Andrei i Dorina, pensé, y apartando los ojos de mi libro de lectura dirigí mi mirada hacia el fondo del vagón.

Andrei tocaba el acordeón y Dorina, su esposa, siempre un paso detrás de él, acercaba la palma de su mano a todos los viajeros por si alguno quería darles alguna moneda. Cada día cogía el metro a la misma hora, y desde hacía ocho meses coincidía con ellos en aquel vagón. Eran fieles a su cita, y cada vez que los veía los observaba y estudiaba minuciosamente cada detalle de ellos. Me imaginaba que vivían, quizás en algún local abandonado, o quizás en alguno de esos descampados, y que sólo tenían como techo la lona de una tienda de campaña. También me imaginaba que habían dejado su casa, su familia y seres queridos en algún lugar lejano, por sus rasgos diría que en algún país del este de Europa, probablemente en Rumanía. Que habían llegado hasta aquí persiguiendo un sueño, buscando una manera de vivir mejor, un lugar donde ser felices. Yo les llamaba Andrei y Dorina, pero en realidad no sabía cómo se llamaban. La verdad es que no sé por qué había escogido estos dos nombres, pero me sonaban a música, y me parecían dos nombres para una pareja perfecta. Otra cosa en la que pensaba era en cómo serían sus vidas aquí, y me imaginaba unos sueños rotos y una ilusión truncada, pero muchas ganas de salir adelante.

Maria Jose


PENSAMENTS EN QUATRE ESTACIONS

I ara que faré sense feina, feia temps que es veia venir, però ara si que ja és definitiu, quina merda, menys mal que de moment tinc uns mesos d’atur, i m’ho havien de dir avui, clar dimecres,no m’agraden gens els dimecres i això que l’ horòscop diu que el dia de la setmana favorable per als gèminis són els dimecres, no sé en què estaria pensant el que va arribar a aquesta conclusió...

Propera estació Liceu

Aquella noia que acaba de pujar porta un gatet, que mono, el deu portar al veterinari, o potser va a portar-lo a casa de sa mare o a casa d’un amic perquè ella se n’ha d’anar de viatge. M’agradaria tornar a tenir algun gat, però és que després els abandono, bé no els abandono del tot, però quan marxo de vacances els he de deixar amb algú i ells s’ho passen malament i jo també....

Propera estació Drassanes

Ara que no treballaré podria agafar-ne un o dos com l’altra vegada, com estaré més a casa els podré fer companyia, no m’agrada deixar-los sols moltes hores perquè s’avorreixen o m’enyoren, i quan arribes veus que estan enfadats, i com no tindré peles per anar-me’n de vacances, doncs millor, així no ho passaré malament per deixar-los sols i estaré a l’altra part de món trobant-los a faltar.

Propera estació Paral·lel

A veure si quan arribo encara està oberta la tenda del costat de casa, hauria de comprar alguna cosa per sopar, tinc la nevera buida, fa dies que no vaig a comprar.Aquell noi se sembla a l’Enric, fa temps que no el veig, igual el truco per dir-li que m’he quedat a l’atur i així tinc una excusa per parlar amb ell, m’agradaria tornar-lo a veure. Les relacions em duren molt poc, encara menys que les feines.

Buf, què passa que no arrenca això, segur que quan arribi ja estarà la tenda tancada i em quedaré sense sopar, només em falta això, amb el dia que porto avui!

Propera estació Poble Sec

Maite


UNA MICA DE COLOR DE ROSA


M’agrada quan anem junts al metro. Pel mati quan marxem a treballar sempre va ple. Drets al passadís, agafats de la ma, ens recolzem l’un en l’altre per no caure quan el vago s’atura. Procuro somriure en mig d’aquell munt de cares llargues. Ell em mira amb cara de “que fas??” però sé que si aguanto una mica més ella acabarà somrient també. Llavors arribem a la seva parada i puc sentir l’enveja que generem al voltant quan ens besem i ens diem adéu amb un “t’estimo”.

Al migdia, a l’hora de dinar, gairebé mai coincidim. Però, per sí la casualitat ens afavoreix, jo la busco entre la gent. Recorro el tren de punta a punta mirant la gent, ja sense aquella cara de pomes agres de primera hora. Si la trobo, seiem l’un davant de l’altre i ens expliquem com ha anat la feina i el que pitjor ho hagi passat es lliurarà de fregar els plats.

Desprès ella ha de marxar abans i jo he de tornar a treballar tot sol, mig adormit, com sempre que acabo de dinar, vigilant que no em passi de la parada.

Però al vespre ella em ve a buscar i anem junts a passejar o a prendre un te. Desprès, cansats, tornem a agafar el metro i ella seu al meu costat per que l’abraci i es recolza a la meva espatlla. No diem res perquè ja fa estona que xerrem, potser ens fem un peto, i si no hi ha gaire gent potser és un peto molt llarg.

Arribem a la nostre estació i sortim tranquil·lament veient la gent pausada que com nosaltres espera il·lusionada arribar a casa.

Fins demà.

Herman


UN PAS

Abans que s’obrissin les portes del metro ja vaig sentir que estava a punt de viure un moment únic. Al posar el primer peu a l’interior del vagó el vaig veure. Ni guapo ni lleig, el que es diu normal. Bru, amb una mica de barba i uns ulls penetrants damunt d’una boca vermella.

Vam creuar la mirada i tot es va disparar. Em va agafar entre els seus braços ferms i em vaig sentir enlairada per damunt dels edificis que s’assentaven sobre el recorregut de la línia IV. Ens vam donar mil petons, petons plens de promeses i de passió. Mentre em mirava als ulls entre besada i besada, jo hi veia la tendresa d’un petit xai, la força d’un gladiador i l’ardor de l’amant més sensual. Vull fer l’amor amb tu mil cops, em deia a l’oïda, i a cada cop que ho repetia el desig més voluptuós recorria el meu cos. Ens vam despullar i ho vam fer, un cop i un altre i un altre més. La meva ànima no havia sentit abans una comunió tan perfecta com aquella.

El xiulet del conductor em va avisar que estava a punt de tancar les portes, vaig pujar el segon peu a l’interior del comboi, mentre m’embriagava aquell flaire intens de rosa enamorada.

Ginebra


POR DEBAJO

Nos trasladamos de un sitio a otro, como sangre en las venas de la ciudad, como alimento incesante de un gigantesco cuerpo. Por debajo de su piel, ocultos en la carne que lo sustenta, en la tierra en que se asienta. Nos desplazamos sin tregua ni descanso intentando, en vano, saciar su hambre eterna.

Formamos una marea de rostros desconocidos, de rostros anodinos y desdibujados. Somos la simiente de la cosecha, el krill de la ballena de cemento, metal y cristal. Como ciegas hormigas laboriosas trabajando por instinto, aunando nuestras pequeñas fuerzas para darle vida, para que no desmaye en su desmesura.

Somos como la sangre en sus venas, el aliento en su pulso. Entramos en sus túneles como una ofrenda sin fin, y así nos entregamos, nos unimos a ella. Así contemplamos su esplendor y sus miserias, así pisamos sus callejas y avenidas. Como la prole de una madre que nos devora y nos amamanta en un ciclo sin descanso, sin fin.

Toni


IDENTIDAD

El hombre es un animal de costumbres y muchos tics. Quien más quien menos tiene sus manías y algunas son comunes a casi la totalidad de las personas. No sé si soy el único que se fija en tales tonterías, pero el caso es que reparando en que los desplazamientos en metro son excelentes momentos para la contemplación y en que uno de los usos más extendidos es el de que, invariablemente, las personas que se sitúen a nuestro lado tratarán de leer la revista, periódico, carta o narración que vaya uno leyendo o escribiendo, decidí aprovechar mi pasión por la escritura y esa atracción curiosa hacia la letra, y contar un cuento a trozos, regalándole al misterio, la incógnita de si el azar lograría unir a esas personas y por tanto todas las piezas del relato.

El método programado, después de consultarlo el fin de semana con la almohada, sería el siguiente: un cuento corto de no más de dos páginas a una cara, escritas a doble espacio, a escribir en los próximos cinco días laborables, durante la ida de mis dos desplazamientos diarios en metro, de alrededor de 23 minutos de duración. El argumento: un ocioso y ansioso escritor aficionado, que padece adicción a viajar por la red de metro de la ciudad, escribiendo las más inverosímiles historias. Las herramientas: libreta roja sin anillas de tamaño cuartilla y rotulador de gel azul.

Lunes

La lectora involuntaria, una mujer de unos 45 años vestida sobriamente de oscuro, leyó de soslayo el comienzo de la historia: Era todo un síndrome de abstinencia con su estupendo cuadro de síntomas. Caminaba de una punta a otra del andén de la estación, mirando con zozobra hacia la boca de túnel por la que debía aparecer el convoy, y aguzando el oido para detectar el primer eco del sonido delator de las vías anunciando la llegada del metro. Casi temblaba. Al entrar el tren, ajustó su movimiento para coincidir con la puerta de un vagón y, prácticamente sin dejar salir, se sentó de una zancada en un hueco libre en uno de los bancos, al lado de una mujer de mediana edad, elegante, con unas manos bien cuidadas sobre un bolso de piel en su regazo, y que, al cabo de unos instantes, notó que levantaba la mirada del papel y se le quedaba mirando fijamente algo sobresaltada, antes de... .

Martes

Los ojos de una chica con peinado de púas, gafas etéreas y un campo magnético que erizaba la piel, espiaban las palabras que babeaba la punta del rotulador: “...levantarse y esperar de pie a la siguiente parada. No alzó la vista y siguió escribiendo, pero interrumpió la escritura durante unos segundos al notar que se le atiesaba el vello de los brazos al sentarse alguien. No pudo reprimir girar la cabeza y cazarle la mirada sobre las letras y una sonrisa embriagadora. Detuvo el rotulador, le devolvió la sonrisa más un guiño, y se despidió de ella antes de apearse.”

Miércoles

“Estaba malhumorado. Había dormido fatal la noche anterior y a duras penas habían conseguido espabilarle dos cafés y una ducha. Se introdujo por la boca de metro de la estación, canceló el abono semanal, y bajó al anden repleto de metronautas tan somnolientos como él, donde seleccionó, para ponerse a su altura,a un hombre de mediana edad, trajeado, con camisa a cuadros, zapatos lustrosos, y sin periódico gratuito en la mano. Ya dentró del vagón, procuró colocarse de manera que el hombre pudiera leer perfectamente su libreta y reemprendió el relato en el punto donde lo dejó el día anterior, con la emocionante sensación de poder decirle algo a alguien sin necesidad de articular palabra”.

Jueves

El jueves no me encontraba bien. Había pasado la segunda noche sin dormir, y estaba agotado. En esas condiciones las palabras no aparecen, por lo que decidí suprimir ese día del plan, y acabar todo el cuento el día siguiente. Aun así me llevé las herramientas, y durante el viaje al lado de una chica obesa con macuto y rastas que estaba sentada a mi izquierda, abrí la libreta, amagué con el rotulador, esperé a que mirara, y entonces le escribí: “hoy no me encuentro bien, así que me tomo el día libre y no escribiré nada”. La chica, al principio extrañada, me miró y riendo me dijo: “¡vale!”.

Viernes

“El escritor tenía mala cara. Parecía febril y con una evidente congestión, y caminaba encogido como si lloviese y estuviese soplando un vendaval, así que agradeció la bocanada de aire caliente que le recibió al bajar las escaleras de la estación. Era algo más temprano y no había tanta gente como a su hora habitual. Con el cuaderno doblado en el sobaco y las manos en los bolsillos, estornudó un par de veces y se puso a caminar por la raya blanca de seguridad del borde del andén, a la espera del ya familiar anuncio del chirrido de las ruedas sobre los raíles.

Una vez dentro del convoy, con unos pocos durmientes cabeceando, se acomodó en el extremo de un banco, hizo un repaso de los últimos párrafos escritos en la libreta, y preparó una nueva y cegadora hoja en blanco. Oyó el ruido de las puertas al abrirse e inmediatamente sintió una presencia a su lado. Un joven con camiseta negra, pantalones tejanos, zapatos deportivos, pelo corto, nariz pronunciada, escribía con un rotulador de gel azul en una libreta roja sin anillas, sobre la que instintivamente desvió la mirada el tiempo justo para poder leer: “...el tiempo justo para poder leer:”.


Josean

jueves, 2 de abril de 2009

Ira, IRA, ira....

ARTE


Sentada contemplaba mi obra.

Paredes salpicadas de colores, llenas de arañazos, rasguños, agujeros, dignas de una galería de arte. Arte rupestre, sí, arte rupestre de una cueva prehistórica, mi cueva o la que pronto dejaría de ser lo.

Pero aún había más, ¿como no?

El suelo diseminado de trozos de cristal de todos los tamaños y colores posibles,

esparcidos arbitrariamente por la estancia a modo de mosaico grotesco.

Ahhh!! No olvidemos también a las esculturas abstractas que aparecían tiradas y arrinconadas por la habitación. Los muebles o lo que quedaba de ellos, no creo que pudieran llamarse ya muebles, no, creo que no.

Miré mis manos, llenas de heridas, pero todos sabemos que el fin justifica los medios y mis manos eran el medio para le fin.

Respiré, hice un esfuerzo y me miré al espejo, bueno al trozo de espejo que quedaba entero.

Yo también era una obra de arte, sin duda.

Mi pelo antes recogido y pulcro era una maraña indomable y mi cara antes blanca y ligeramente sonrosada estaba sucia, ennegrecida por las lágrimas.

Volví a mirar mis manos. Ya no eran mis manos, ni yo era yo, ni nada era mío.

Me levante del suelo torpemente, me dirigí a la puerta y antes de salir y eché una mirada a atrás.

No me había convertido en estatua de sal, todavía sentía como la rabia y la ira iban recorriendo cada centímetro de mi cuerpo.

Salí, y cerré la puerta tras de mi.

Eva


IRA IRADA

No, no, no i no! No la deixaven sortir i ja feia molts dies que estava tancada allà dins. Primer hi estava còmoda, tenia lloc per moure´s i ho anava suportant bé. Però a mesura que passaven els dies semblava que el seu espai anava minvant. Li faltava aire per respirar, no podia fer cap moviment sense que alguna cosa li dificultés. No hi cabia! S´ofegava en aquell espai! Per això tenia que sortir, i per moltes voltes que hi donava no trobava la manera. De sortides n´hi havia d´haver, n´estava segura. Si no, per on entrava la llum que veia? I l´aliment que la mantenia viva? Pensa, pensa es deia sovint. La solució no pot ser complicada. Si aquella situació havia de durar molts dies més el final podia ser terrible. S´obligava a mantenir la calma, i a estones ho aconseguia. Però la major part del dia estava neguitosa, no parava de moure´s, de retorçar els seus pensaments… Aleshores i sense saber massa com, va arribar a saber què havia de fer. Quan la porta per on li entrava el nodriment es va obrir no va dubtar ni un segon. Va tirar endavant amb totes les seves forces, arrossegant el li venia a sobre, removent tot el que es posava al seu pas.

Els punys van colpejar fins que li van fer mal els ossos, les cordes vocals van fer-la cridar fins que l´aire acumulat els ho va permetre. Al final Ira havia havia sortit de la seva presó i va alliberar la tensió acumulada després de tants dies, en que ell havia lluitat i vigilat per què no sortís. Perquè ja sabia que si la deixava lliure no la sabria control.lar.

Montse


MÍA

Era mía, chaval, era mía y me quería dejar colgado. Yo jamás le haría daño, fue culpa suya, todo el mundo sabe que la quería mucho, haría cualquier cosa por complacerla, lo que hiciera falta... Pero se quería marchar, dejarme tirado como a un perro, yo no le quería hacer nada, te lo juro. Fue un empujoncito, mira, me estaba chillando, como loca, me insultó, la muy… A mi no me insulta ni dios, ni tu ni nadie, le dije, sólo faltaría… ¿Te lo he dicho ya? quería dejarme, me voy, dijo, la cojería así…¡Ah!…como si yo no fuera nada, ¿pero quien leches se cree que es?. No, no recuerdo nada más, me puse nervioso, si es que yo tengo un pronto…y ella provocando, con la maleta en la puerta, qué narices, se lo buscó… de verdad, tronco, sólo fue un momento tonto, si ya se lo dije al agente, no fue nada,… sólo un arrebato de ira.

Esther


IRA

Sí, señor. Se abalanzó sobre mí y empezó a darme golpes sin dejar de gritarme. No, yo no le había hecho nada. Acababa de aparcar y salía de mi vehículo. Iba hacia mi casa. No, no le dije nada. No, no lo conocía. En absoluto. Intenté defenderme, pero él no dejaba de golpearme, me caí al suelo y empezó a darme patadas y a insultarme gritándome que llevaba horas intentando aparcar, que era un hijodeputa y que no pensaba en los demás.

Hablaba un tipo de mediana edad. Llevaba un brazo escayolado y un collarín. Me miraba. Hablaba y me miraba. Era la primera vez que iba a un juzgado, en concepto de acusado. Había recibido una citación hacía un par de semanas así que llamé al Perry, que era abogado. El Perry en realidad se llama Juan, pero todos le llamamos Perry por Perry Maison. Aunque siempre había quien pensaba que era por lo “perro” que era. Le expliqué que no recordaba nada, que me acusaban de haber golpeado a alguien y haberle causado heridas diversas, pero yo lo último que recordaba del día es que di varias decenas de vueltas a las manzanas cerca de casa cuando vi un tipo que acababa de aparcar ocupando dos sitios. Eso es lo último que recordaba. Lo siguiente es que me desperté en una comisaría de policía, con sangre en la camisa. Así que recogí mis cosas y me fui a casa como pude.

El Perry se levantó y fue a hablar al estrado. Le escuché balbucear algo de “enajenación mental y locura transitoria”. Menudo cabrón. ¿Y éste es amigo mío?. ¿Loco? Yo no estoy loco. Me levanté y me fui hacia él. No recuerdo nada más. Acabo de despertarme en una cama de hospital con rejas en la ventana. Me duele la cabeza. y no me siento el brazo derecho.

Fatima


L’I.R.A

El futur de la humanitat està en perill si els humans no recuperen almenys un vestigi de la capacitat de pensament crític que tenien fa segles. Cada vegada més s’assemblen a nosaltres,, no pensen autònomament, només reben ordres. La cúpula dirigent ha detectat aquest problema de la naturalesa de l’humà, que és incapaç de manifestar una opinió, no hi ha cap mostra de disconformitat en el seu comportament, ni el més petit indici de rebel·lia, fa quasi dos segles que no es veuen mostres de desacord amb les decisions preses pel govern, en aquells temps els humans sortien al carrer en multituds per manifestar que estaven en contra de certes lleis, d’aquella època són paraules dels que ara la gent ja no recorda el seu significat, com protesta, manifestació, denúncia, injustícia. Només alguns de nosaltres estem programats per recordar fets passats.

Des de l’any 2190, ja fa quasi una dècada és el govern qui programa des de l’IRA (Institut Revolucionari Antisistema) les protestes que hi ha d’haver durant l’any contra les seves pròpies decisions, les protestes estan agrupades per intervals d’edat, els humans joves tenen més protestes assignades, s’ha comprovat que d’aquesta manera, encara que la seva disconformitat sigui imposada, el seu cervell va incorporant gradualment l’esperit crític que la seva memòria genètica encara conserva de forma latent i els ho poden transmetre al fill que només un molt baix percentatge de parelles es decideix a tenir.

La baixa natalitat és una de les causes de que actualment nosaltres siguem majoria, però encara necessitem que els humans prenguin les decisions que acabin de perfeccionar la intel·ligència artificial i ens dotin de la totalitat d’autonomia que ara és l’únic que ens manca. En aquests moments el nostre estat cognitiu ja és molt superior al seu i tenim l’avantatge de no tenir un cos orgànic efímer.

Nosaltres continuarem existint quan ells s’extingeixin per sempre.

Maite


NO

CÁLMATE

Me lo repito en mi mente una y otra vez. Como un mantra milagroso que por si solo evitará el desastre. Respiro profundamente…inspiro…expiro…ayudo al mantra. Me miro en el espejo y me asombro que no se refleje la tormenta en mi imagen. Tan solo mi mirada es un tanto alucinada. La furia me ahoga de nuevo, me devora por dentro. Aprieto los puños y me retuerzo. Mis manos manchadas de grasa dejan marcas por todo el baño. La nómina está arrugada y sucia. Siento que mi razón se ofusca, el oleaje crece, el desbordamiento se aproxima. …NO…NO…

CÁLMATE

Lo hicieron, sigo sin creerlo. Dos días, 126 euros…el coste de mi gripe. Cuatro años sin faltar nunca. Cuatro años de sumisión, de pequeñas humillaciones como gotas sobre la frente. La maquinaria retumba detrás de la puerta. Son los tambores de mi ira, llamándome a la batalla. Necesito ese dinero, lo necesito. Así de fácil todo se revuelve para ajustarme las cuentas. El divorcio, la hipoteca, la pensión…mi vida en el limite. Siento una rabia irracional que me muerde dentro, como un animal que se alimenta de mis entrañas. Quisiera vomitarlo y poder mirarlo a los ojos. Quisiera no sentir más el lacerante deseo de arrasarlo todo. El oleaje se alza, el desbordamiento llega…NO…NO…

CÁLMATE

Toni


SEMILLA

De padre inglés y madre española, Ira nació un plomizo día de otoño de 1973 en el Hospital Materno Infantil de Málaga después de 8 horas de parto y de ver la misma luz que a su madre se le apagó. Ni los cachetes ni el instinto de que algo había ido mal le hicieron proferir un solo quejido, pero abrió los ojos y sintió que algo o alguien había plantado una semilla en su interior.

Aunque masculino, el nombre de Ira le fue impuesto y promovido, en contra de la opinión de su madre, por el fanatismo de su padre hacia las novelas de Ira Levin, escritor norteamericano del género de misterio y terror, y que alcanzó popularidad a raiz de la adaptación al cine de su novela “Rosemary’s Baby”, mal titulada en España como “La semilla del diablo”.

Veinte años de navegación después, también en un otoñal día alfombrado de hojas caducas, salió por la puerta de la casa de su padre y su madrastra, y enfiló calle abajo con una mochila a la espalda, un haz en el estómago, y ni una sóla mirada atrás.

Sí que se había fijado sin embargo, en unos ojos que la escrutaban agazapados tras los visillos de la ventana del primer piso de los vecinos del otro lado de la calle.

Una foto antigua virada a sepia de su madre sonriendo a cámara, en el interior de una mochila azul marino atrapada entre la maraña de un juncal de la ribera del pantano, y la declaración policial de la hija de 17 años de la familia Tenenbaum, dieron oficialmente por cerrado el caso, la infructuosa búsqueda en el caldoso pantano y una novelística relación paterno-filial.

Josean


TOUR INTERIOR

L’altre dia, que tenia una mica de temps per mi, vaig decidir-me a fer un tour introspectiu. Com a guia em va tocar la meva personalitat existencialista i depressiva dels 16 anys. Ja sabeu com van aquest tours, corrents d’una banda a una altre i veient-ho tot per sobre sense massa temps de reflexionar.

“Aquí la plaça de l’amor, amb la sèrie d’escultures sobre fantasies eròtiques. Al costat el barri del desamor, cada carrer el nom d’una ex. Aquest és el polisportiu on es posa forta la voluntat, com es veu bastant en desús. Observeu la gran biblioteca de les queixes, amb milers de volums i preparant una ampliació, una ala exclusiva per l’auto-queixa!”

Suposo que tot hagués anat bé si aquell adolescent ple de grans s’hagués callat el darrer comentari: “I aquí el descampat de la Glòria, que en vista dels teus pocs èxits he plantejat que construeixin el monòlit del fracassat” Encara que fer-se mal a un mateix, ni que sigui a la teva personalitat adolescent, mai és una bona idea, aquell era el moment ideal per trencar-li la car d’un bon cop de puny. Però en lloc d’això em vaig trobar a punt de dir-li molt comprensivament que entenia la seva confusió juvenil i coses així.

Va ser llavors, veient el meu insuportable pacifisme, que hi vaig caure. On estava la meva ira? Amor, tristesa, enveja, fins i tot una mica d’odi i rancúnia, de tot n’havíem vist. Però, i la ira? En lloc. El meu jo adolescent posava cara de no saber ni de que parlava, així que li vaig treure de les mans les guies i els plànols i vaig fer-ne un estudi detingut. Però res de res, la ira il·localitzable.

El clavegueram que servia per recollir-la sí que estava visible, es podien veure les canonades que sortien de llocs com la feina, els embussos de trànsit i els veïns sorollosos i portaven la ira cap a alguna banda, però aquesta banda no apareixia per en lloc. Ni dipòsit, ni planta de tractament, ni tubs de sortida. Allò resultava molt preocupant. Tan orgullós que em sentia jo de la meva gestió de la mala llet i l’únic que estava fent era amagar-la tant bé que ni quan la necessitava la podia trobar. I el pitjor és que es deu estar acumulant a alguna banda i el dia que menys s’esperi arribarà al seu límit i tota la merda sortirà de cop.

Així que, amics meus, si un dia veieu que les meves mans formen punys, i que ensenyo les dents i no estic rient, foteu al camp corrents que en ve una de bona.

Herman F V


TANTA IRA

-¡Mira, mira allí, hay uno que sale, gira en la primera que puedas, que lo pillas!.

Miralles, su familia y el coche llevan dando vueltas por el aparcamiento cerca de veinte minutos, y la paciencia ya se les ha consumido al completarse los diez primeros. El conductor se va poniendo tan nervioso como los pasajeros, que por ser familia aun le guardan menos miramientos.

-¡Hala, mira que bien! ya te lo han quitado- le refunfuña su hija adolescente con ironía: No corras, no, que igual podemos aparcar antes de que anochezca.

Miralles nota como se le clava en la nuca la mirada de su esposa y de sus dos hijos, con cada viraje esa mirada es cada vez más punzante. Casi puede leerles el pensamiento y lo que lee no le gusta, ¿como pueden tratarle así? Un sudor sofocante le baja por el cuello y le empapa el cuello de la camisa. ¡Que calor, Dios Mió! Y este maldito coche sin aire acondicionado.

Su hijo chasquea la lengua con insistencia, solo tiene doce años y Miralles sabe con certeza lo que piensa el chico: “Mi padre es idiota, el mayor idiota que conozco, que no sabe ni encontrar sitio en el parking de un hipermercado”.No se ha parado a considerar que es Sábado por la tarde, que han venido a comprarle unas deportivas y que toda la humanidad ociosa ha decidido venir de compras al mismo sitio.

El destello de un intermitente en el retrovisor avisa de que una plaza se acaba de liberar. –Al fin. Anuncia a la familia en voz alta, pone marcha atrás y se lanza a ocupar el hueco. Le faltan apenas cinco metros cuando de la esquina mas cercana vira desde la nada un utilitario tuneado con ambiciones de deportivo que se escabulle dentro de la plaza. Miralles clava un frenazo que sacude a todos los ocupantes, el cuello de la camisa empapado de sudor se ha enfriado y al contacto con la piel le da escalofríos. Esta muy tenso, ve por el espejo que del coche salen tres chicos jóvenes, los tres le señalan con la vista y se miran entre ellos, el piloto le medio sonríe retador, los otros dos ocupantes se ríen abiertamente. Su familia también se ha percatado de la escena y ahora le miran a el expectantes; el Miralles primitivo que creía dormido dentro de él, le avisa con un temblor de la mano derecha que la lucha por el territorio va a comenzar, se aferra a la barra antirrobo que guarda junto al freno de mano y sin siquiera verla, el esmalte rojo que la recubre le anuncia por contacto con la piel que el rojo sangre va a ser el color dominante en los próximos segundos…es entonces cuando Miralles se percata de que en este relato, y aun descontando la que se contiene en su nombre, ya hay demasiada ira, se molesta en contar el numero de veces que se repite en todo el texto, precisamente trece, y mientras las cuenta se va relajando, suelta la barra de acero, sonríe a los jóvenes que se miran desconcertados y después de suspirar sigue buscando donde aparcar su coche.

Oscar